顾千欢张了张嘴，懒倦地闭上眼。

好难受啊，可他连说话都觉得好累，倦怠地提不起一丝情绪，他没法说出来，也形容不出这种感觉，像是陷入沼泽里，任由泥浆慢慢吞噬全身。

就这样吧。

顾风曜全身僵硬，喉头哽着声音，他俯身抱起青年：“欢欢，别睡，你只是生病了，你会好起来的。”

很快，门外响起敲门声，他打开门，顾千欢被送往医院，顾千欢闻着消毒水的味道，几欲呕吐。

他脑子里乱糟糟的，时而是欢欢青年浑身是血的样子，时而是他倒在沙发上，他沉默地坐在椅子上，唯一的头绪是那幅毁掉的画。

欢欢说它是假的。

如果、如果不是那幅假画，他不会这样，他不会这样，顾风曜宁愿自残的人是自己，为什么，为什么非要是欢欢，那些伤口，他要下多大的力气，才会弄成这样？

转眼便是三天后，顾千欢病情稳定，他躺在床上，问诊的医生退出病房，门外是早就等候已久的顾风曜，他身上气质愈发沉稳静默，片刻后，他才问道：“李医生，欢欢现在怎么样？”

对方是他请来的心理医生，国际著名的那种。他不明白，欢欢的病，明明他有好好呵护，明明他已经开始好转了，为什么还会这样。

听见他这么说，李医生顿了顿：“之前你说病人属于已经确诊的中度抑郁症，但是经过观察后我发现，他的抑郁症在朝重度发展。”