倒是从来没仔细看过他的屋子什么样。

医书摆得整整齐齐，上面居然还盖了一层薄纱，怕是防止落灰。桌案上笔纸齐全，玉石镇纸，端溪砚。

黄少天伸手在厚重的药方下面，扯出了一本没有名头的线装旧本。

“二月初七。

今日小雪，少天的伤势渐愈，他今日与我聊起塞外之景，我很欢喜。

然仍未忆起旧事。”

“三月初五。

今日天晴。春笋正鲜，少天吃了不少。他伤势几乎痊愈，看来指日离去。他今日说起往日江湖之事，言语间未丝毫提及于我。又谈及江南之景姑苏之美，然仍未忆起旧事。”

“四月十一。

今日微雨，少天于夜不归，甚是担心。

然仍未忆起旧事。”

……

每日所记之事甚少，经常是寥寥几行，甚至偶尔只有几个字，然而所有的记录总少不了“少天”二字。

喜怒哀乐，讨厌，偏爱，一举一动，一言一笑，都由笔墨点滴书写。

再最后加上那句话，七个字：然仍未忆起旧事。

黄少天默不作声地翻完了这一本简略的随笔，又将它小心翼翼不露痕迹地塞回原处，仿佛自己从未看过一样。

暗夜烛火轻摇，黄少天吹灭蜡烛，倒在喻文州的床上和衣而睡。

被子一样的冰冷潮湿，却又好像不太一样。

他原有不解，原有愤怒，他不懂，喻文州为何偏要这样兵行险招，孤身就缚，弃他于不顾。有些事情哪怕危险之至，不也是应该两个人一同去做？那日他对黄少天说你不必畏死，我总是与你一起的，可是却转眼间孤身犯险而去。