那个时候，Dean就出现了。他拧着眉头，眼神里满是忧心；声音嘶哑，却很轻很温柔。少年看着兄长就像看着手持火焰利刃的大天使从天而降，不自觉地偎近他，被他带进房间，被他强塞了一罐桃子味的汽水。

计划成功了。Dean根本放不下可怜的他，不假思索地答应了他所有的请求。他钻进被子里，Dean却拿着毯子铺在了地板上。

那一秒钟里，占据少年心脏的并不是那些旖旎的梦，不是他尖锐的独占欲，更不是下流的错觉与幻想，而是一种近乎疼痛的爱意。他感觉自己仿佛又变小成六岁的孩子，在漆漆黑夜里惊醒，伸出手只想让哥哥接住自己。

不会再有人比Dean更爱他，不会再有人会像Dean这样专注地凝视他，陪着他一起沉默，抱紧他，抚摸他的头发，亲吻他的头顶。

Sean仍是那个像梦一样的漂亮男孩，他身上凝聚着十三岁的Sam能给出的所有渴慕、向往，他是Sam短暂生命中的一星亮光与绝不可逾越的错误，是Sam的遗憾，和另一种看似哀痛的释然。

他是Sam心里的一块弹片。

可Dean不是梦。

Sam此刻就躺在Dean身边，枕着他的胳膊，脸颊贴着他的脖子，呼吸交缠，心脏与心脏之间隔着两个拳头的距离。

Dean是记忆，是Sam半岁时握在小肉手里的一根食指，是他三岁时努力追上的一袭背影，是六岁哭泣时圈住他的怀抱，是十三岁犯下错误时接住他的一双手。

Dean也不是光，不是错误，他是自然，是常态，是Sam每天必须吸入的空气，必须摄入的水；他是日升与日落，是月满与月亏，是下雨天里的乌云密布，是晴时的万里无云；他是开心时的笑与悲痛时的泪，是暴怒的咆哮与温存的呢喃，是流血时的痛与饱足时的慵懒。

因为Dean从来就不遥远，近得就要吻进他的心口，所以他无须仰慕、无须向往，所以他只用伸出手。

Dean不会是一把刀，或是一把安慰剂，他不是止疼药，也不是无法愈合的伤口上一块难以掉落的痂。

他什么都不是。

因为他是全部。

Sam知道自己离不开Dean，而他现在最期待的是别让Dean成为另一个遗憾。

于是他就这么借口做噩梦，每晚都和Dean挤在一张床上。十四岁生日那天，Dean还用这个调侃他，他装作紧张地从床上爬起来，作势就要回自己的房间。Dean见状又是无奈地叹了一口气，嘟囔着“你怎么这么像小姑娘”，爬过去又把他拉了回来。重新被兄长抱住的他伸手搂紧了哥哥的腰，说着晚安，低头露出狡猾的笑容。

尽管有时他很难招架Dean看到他湿乎乎的内裤时的表情，可既然他已经撒了这么多谎，再多一个似乎也不算什么了。他的说辞在Edward与Sean之间摇摆，如果他想和Dean更亲近一些，他会选择Edward的名字；假如Dean一早发现了他糟糕的身体反应，他就会谎称自己梦见了Sean——无论哪个名字都会让Dean为他担忧难过。他并不想Dean露出那种表情，可内心里却为此感到满足，恨不得自己只是皱眉和微笑都能影响Dean的情绪。