城市的另一端，一间灯光幽暗、被无数屏幕包围的房间里，许文澜的指尖在键盘上化作一道道残影。

她登录了自己的私人服务器，“声音星图”的核心数据库。

尽管前端入口已经按照苏霓的要求关闭，但后台的数据洪流却从未停止。

那些来自天南海北的新音频，正通过她预设的P2P分布式网络，像蒲公英的种子一样，在无数个匿名的节点之间自动归类、同步、备份。

这是一个去中心化的、几乎无法被根除的系统。

她本可以一键切断所有连接，让这个系统彻底死亡。但她没有。

屏幕上，无数绿色的数据流汇聚成一片闪烁的星海。

她凝视了片刻，嘴角勾起一抹极淡的弧度。

她反而另外编写了一段极简的代码，像一个幽灵般注入系统。

这段代码的作用只有一个：将所有新上传的、未经审核的数据，全部标记为“野生记忆”，并且设定在每个月的初一零点，自动清理掉所有上传者的IP地址和设备信息等元数据痕迹。

她为这片星海，披上了一件完美的隐形衣。

许文澜靠在椅背上，长长地舒了一口气。

她比任何人都清楚，真正的安全，从来不是构筑密不透风的围墙去封锁，而是让系统本身学会适应环境，学会隐形生长，像藤蔓一样，沿着墙缝，悄无声息地爬满整座城市。

当冰冷的技术拥有了野火般的生命力，它便再也无法被轻易扑灭。

小主，

几乎在同一时间，赵小芸推开了一家老式照相馆的玻璃门。

门上的风铃发出一串清脆的响声。

照相馆里弥漫着旧相纸和药水混合的独特气味。

白发苍苍的老板正戴着老花镜，小心翼翼地将一张巨大的泛黄合影放在扫描仪上。

那是一张八十年代末某个国营纺织厂的全家福，上百张笑脸挤在一个镜头里，照片背后，用钢笔写着一行秀气的字：“我们，最后一天上班。”

赵小芸的心猛地一颤。

她忽然想起，自己的母亲也曾是这样一个纺织厂的质检员，穿着蓝色的工服，每天在巨大的轰鸣声中穿梭。

但关于下岗那天的情景，母亲在家中却从未提起过一个字，仿佛那一天从她的人生中被硬生生剜去了。

所有的痛苦与不甘，都被她用日复一日的沉默，死死地压在了心底。

一个强烈的念头攫住了她。

她下意识地从包里掏出那支小巧的随身录音笔，这是她为了“民间联播”项目特意买的。

她走到那张巨大的合影前，对着照片上那些既陌生又熟悉的笑脸，也像是对着一个看不见的镜头，用只有自己能听见的声音，低语了一句：

“妈，我想听你说一次。”

话音刚落，一股热流毫无征兆地涌上眼眶，视线瞬间变得模糊。

这是她第一次，为自己录音。