后半句话，薛洋仿佛是在说给自己听的。

好像他自己也明白，要想继续走下去，他必须要努力说服自己。

囊如耳廓的是涓涓水声，咕噜噜的响着。

难得的静谧，宝贵的平和，让晓星尘回忆起自己恬淡的孩提时期。

晓星尘在从在郁郁葱葱的竹叶间从来辨不清那隐匿四周的方位，但由师尊牵着自己，拐过千回百转的青石小径，听着清风微拂下此起彼伏的汩汩竹涛，他也从未有过一丝惶恐。

他和师尊溯溪而上，在整座山唯一一杆金镶玉竹下坐定，师尊在小溪旁的一面光洁的花斑岩上誊抄古籍心法，晓星尘便晃悠着脑袋，学着攀附在草叶上的青虫，在微微泛着些cháo气的草地上一拱一拱。玩得厌了，就从乾坤袋里掏出从书斋里带出来的书，蹭到师尊身边，倚着师尊那头披散的鹤发，老老实实地看书。

阅读过程中，晓星尘无论遇到的是生僻的字词理学，晦涩的道法经纶，还是偏远的志怪传说，抱山散人总能轻轻搁下笔，慢条斯理地同这个纯真稚子娓娓叙说，为他答疑解惑，无数问题，无一例外。

那是像星星一样闪耀的岁月：越过竹叶遮挡的阳光，师尊身上的古檀香，哗哗纸业间溢出的墨香，嘤嘤啁啾的鸟啼。这竹林间无数的美好都jiāo织在一起，仿佛点燃了一把千年难遇的上好安神散，让晓星尘总会伏在师尊的膝头沉沉睡去。

睡梦中，会有一只微凉的手替他拭去额前细细的睡汗，驱赶嗡嗡蚊虫。

待他醒来，第一眼撞上的，永远都是那双流转着夕阳余晖的眸子，还有一声轻柔的询问：

——“小瞌睡虫，饿不饿？”