陆晚棠说的一点错都没有，林郊写字实在是丑。

“怎么样？”林郊吹了吹墨迹，得意洋洋地举起来给陆晚棠看。

“我是不好意思说我写的是字。”陆晚棠诚恳点头，“我觉得我那是书法。”

“那我的呢？”

“不好形容。”陆晚棠端详了半天得出个结论。“总之不是字。”

林郊：“……”

陆晚棠看着他，又再次点点头，觉得自己说的很对。

“看来必须祭出我的独门绝学了。”林郊沉下脸，毛笔蘸了蘸墨，气沉丹田，屏气凝神，看起来颇像是有大动作。

“从前有座山，山里有座庙——”林郊沉声说。

“庙里有个老和尚？”陆晚棠迟疑地接了一句。

“不是！”林郊眼睛一横，瞪了他一眼，继续说。“有个小和尚。”

“噗。”陆晚棠实在是没忍住，笑了起来。

“小和尚写字很丑，直到有一天，他喝了一壶酒，他醉了。他醉了，然后他去写字，写出了惊世骇俗的好字，他狂笑一声，从此这种字叫做，狂草。”

陆晚棠：“……”