“不，我很无聊。所以，来吧，坐下，就坐在这里。”

他这样说，我就不知道该怎么拒绝他了。就在此刻，我会同意任何要求的，哪怕我本身的价值微乎其微，没有什么能真的作为补偿。

亨特拉着我坐在画板前，我很不自在，整个人都僵住了。全程，我只是坐着，任由他时不时过来把我摆弄来摆弄去，他说我是他画过最蠢最没灵气的模特，骨相也不好。“哦，那你赶紧停笔吧。”我说，忙不迭站起来，被他一把拽住。

“你生气了吗？”

“没这回事，”我说，“只是我又笨又难看，实在不适合被画下来。”

“你生气了。”他笃定地说。

我懒得再和他争辩。

亨特认真地看着我，说：“平心而论，你长相很好，苏伊。”听到这样的夸奖，我几乎有些惊讶，而且总觉得下一句又会是讽刺了，但他接着什么也没说，握住我手腕的手也没有松开，并且用指腹轻轻磨蹭着我小臂的皮肤。他试探着揽住我的肩膀，然后抱住了我，把头靠在我的肩膀上。“我不用看你也能想起你的脸来。”

近乎邀功的语气像小孩子一样，我拍了拍他的肩膀，不知道该回答什么好，好在他似乎也只是自言自语而已。

“我刚搬来的时候就觉得你长得很不错，只是不知道你为什么那么讨厌我，我又没有做错什么。而且你那个儿子看起来也怪怪的。”

“别扯上布彻尔。”我打断了他。

“好吧，”他说，“那我可以吻你吗？”

显然他并不是在征求我的意见，话音刚落，吻就落了下来。我对这种感觉说不上喜欢也说不上讨厌，只是好像它让人变得亲密了。空气里弥漫着一种浓郁的近乎爱意的感觉，我焦躁不安，拨开他环住我腰的胳膊，偏过头去点了一支烟，很快，那种让人不安的意味就消散了。没人再回头去管画的事。他借着我的手吸了一口烟，盯着我看了很久，说他最喜欢我的嘴，半张着的，总显出很困惑的微醺似的表情。你为什么看起来总是这么无辜呢，他问，你到底知不知道你已经有四十岁了？你是故意要引得别人对你做些什么吗？

“没错。”我说，尽管事实远非如此，我只是天生有点兔牙。亨特听后，反倒忽然变得寡言，耳朵慢慢红了起来。我喜欢他受到我吸引的样子，让我感觉自己是被需要的。

“你好像很难过，苏伊，为什么？”亨特问。

“我感觉……不，去他妈的吧。”我说。我不愿意去形容我现在的感受。如果只是朦胧地感到苦涩和压抑，可能还可以忍受，没有确切地知道哪里疼痛那样来得糟糕。我希望他不要给我机会想那么多。